Mein Freund, der Künstler Joss Bachhofer (über ihn und seine Arbeiten hier mehr), ist zu einer Reise aufgebrochen, die ihn vom bayerischen Schliersee nach Zentralasien und wieder zurück führen soll. Per Roller. Auf seiner Reise will er die “Rituale des Abschieds von denen, die auf der Strecke blieben” dokumentieren – und das “Auf der Strecke bleiben” ist hier ganz wörtlich gemeint: Es geht um die Toten, die auf der Straße umgekommen sind und für die am Wegesrand mit kleinen Kreuzen, Gedenktafeln, Fotos oder Blumensträußen gedacht wird. Nach seiner Rückkehr soll dann die Ausstellung “En passant” seine Reise dokumentieren. Hier geht es zu seinem Blog.

Gestern erreichte mich eine Mail, in der mir jemand alles Gute für das neue Jahr wünschte. Noch lange dachte ich darüber nach, ich blickte auf die Palmen, die sich im heissen Fallwind bogen, beobachtete zwei schwarze Vögel mit rotgeränderten Flügeln, Vögel, die in den Palmen wohnen und deren Namen ich nicht kenne (der Italiener an meiner Seite sagt: Amseln. Aber für ihn sind alle Vögel, die keine Möwen sind, Amseln) und dachte: Ist es nicht kurios, im August alles Gute für das neue Jahr zu wünschen? Ich versuchte mich daran zu erinnern, wann ich zuletzt mit dem Absender zu tun gehabt hatte, es schien mir erst ein paar Wochen her zu sein, nicht acht Monate, was mich besorgte, weil es ja auch eine Alterserscheinung sein soll, wenn man ständig das Gefühl hat, das Leben verginge wie im Flug, wenn also acht Monate wie fünf Wochen vergehen.

Weil es sehr heiss war, beschloss ich, keinen weiteren Gedanken mehr daran zu verschwenden, schliesslich kann es nicht auch noch mein Problem sein, wenn Leute meinen, kurz vor Weihnachten ein gutes neues Jahr wünschen zu müssen. Dann ging ich schwimmen.

Und erst einen Tag später fiel mir ein, dass es ein elfstündiger Flug war, der mich in den August katapultiert hat, an das andere Ende der Welt. Keine Reise durch die Zeit, sondern nur durch den Raum. Gott sei Dank.

Sie fiel mir auf, weil sie silberne Schuhe trug, die vorn ausgeschnitten waren. Engländerinnen tragen in Venedig immer offene Schuhe, egal ob es stürmt oder schneit. Die Absätze waren mindestens zehn Zentimeter hoch. Wenn sie lief, dann schwankte sie wie bei hohem Wellengang. Er trug eine auf antik getrimmte Lederjacke und zu viel Gel in den Haaren. Sie setzten sich an einen Tisch direkt am Wasser, hielten sich an den Händen, blickten auf den Canal Grande und glaubten, sie wären allein auf der Welt. Und vielleicht waren sie das auch. Bis er zu ihr sagte: Aber irgendwann war ich nicht mehr dein Held. Da fing sie an zu weinen. Und hörte nicht mehr auf. Sie weinte in in ihre Taschentücher, und als ihre Taschentücher verbraucht waren, weinte sie in seine Taschentücher, dann weinte sie in ihre Servietten, und als die Servietten nass waren, brachte der Kellner einen Stapel Papierservietten, und sie weinte den ganzen Stapel durch. Und als sie ging, sah man im Dunkeln nichts anderes als ihre silbernen Füße.

Er hatte in Venedig geheiratet, dreißig Gäste waren zusammen mit dem Hochzeitspaar aus Wien angereist, um nach der standesamtlichen Trauung  im Antico Martini zu Mittag zu essen. Sie waren ein schönes Paar, er war blond und hochgewachsen, sie war klein und trug die dunklen Haare als Pagenschnitt. Ich weiß noch, dass er gut Italienisch sprach, wenngleich auch ohne das R zu rollen. Er trug immer Krawatte, auch an heißen Tagen. Und am Ende des Hochzeitsessens hinterließ er im Gästebuch die Visitenkarten: Seine alte Adresse, ihre alte Adresse und ihre neue gemeinsame Adresse. Das sei in Österreich so üblich, wurde mir gesagt. 

Zwei Jahre lang kehrten sie nach Venedig zurück, um ihren Hochzeitstag zu feiern. Wenn sie kamen, blieben sie eine Woche und aßen jeden Tag im Martini zu Abend. Und dann kam eines Tages ein Brief mit zwei Visitenkarten an: seine neue Adresse zusammen mit der alten, gemeinsamen Adresse.

Im gleichen Jahr besuchte er wieder das Martini. Er ließ einen Tisch für zwei Personen reservieren, den gleichen Tisch wie immer, auf der Terrasse hinten rechts. Als er kam und Platz nahm, fragten ihn die Kellner: Sollen wir mit der Bestellung noch auf die Signora warten? Und er antwortete: Aber nein, wir sind ja hier. Er sagte: Heute steht uns der Sinn nach Pasta. Oder ist dir eine Minestrone lieber, meine Liebe? 

So ging das sechs Jahre lang. Immer der gleiche Tisch. Der Oberkellner sagte: Wenn ich ihn sehe, fange ich an zu weinen. 

Und weisst du was, wenn sie nicht wieder zu mir zurückgekommen wäre, dann wäre ich auch verrückt geworden. 

Das Leiden an der Liebe ist immer noch das beste von allen Leiden, sagte er. Auf jeden Fall fühlst du, dass du noch lebst. Ich fühle mich wieder wie ein Kind. 

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Wir trafen uns auf dem Campo Sant’Angelo, durch Zufall, wie immer in Venedig. Ich hatte ihn schon lange nicht mehr gesehen, und mir fiel auf, dass seine Wangen schmaler geworden waren. Wir standen da wie auf einer Theaterbühne, um uns herum Touristen mit Schellenhüten und albanische Bauarbeiter auf dem Weg in die Mittagspause.

Du siehst schlecht aus, sagte ich. Und er sagte: Ich habe einen Flugzeugabsturz überlebt. Du bist der einzige Überlebende?, fragte ich, und er sagte ernst: Nein, wir beide haben zusammen überlebt, sie und ich. Immer noch sie?, fragte ich und lachte etwas verlegen, weil er mich so durchdringend anschaute. Ja, sie, immer noch, sagte er, du weisst doch, was passiert ist. Sie ist zurückgekommen. Und?, fragte ich.

Ich möchte sie aufessen, sagte er. Ich möchte ihre Fingernägel küssen und ihre Haare als Salat verspeisen. Sie ist in mir, sie fließt durch meine Venen.

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 Nachts, wenn er vergeblich darauf gewartet habe, dass sie anrief, habe er immer Gianna Nannini gehört, immer das gleiche Lied.  Amandoti.

Amarti m’affatica mi svuota dentro

Qualcosa che assomiglia a ridere nel pianto

Amarti m’affatica mi da’ malinconia

Che vuoi farci è la vita

E’ la vita, la mia

Amami ancora fallo dolcemente

Un anno un mese un’ora perdutamente

Amarti mi consola le notti bianche

Qualcosa che riempie vecchie storie fumanti

Amarti mi consola mi da’ allegria

Che vuoi farci è la vita

E’ la vita, la mia

Amami ancora fallo dolcemente

Un anno un mese un’ora perdutamente

Amami ancora fallo dolcemente

Solo per un’ora perdutamente